O ano de 2011 começou muito bem com O rapaz dos olhos azuis e o Tigre Branco, dois livros que amei ler sendo este último um dos livros do ANO. Em Fevereiro reconciliei-me com o José Luís Peixoto só por causo do Livro. Já Março foi um mês de altos e baixos: O Filósofo e o Lobo (outro candidato a livro do Ano) foi o livro estrangeiro e a batalha Portuguesa foi ganha pelo Homem que Sonhava ser Hitler e perdida pelo Anjo Branco. Abril foi o mês da Fantasia, onde o vencedor foi português com o Evangelho do Enforcado (livro do ano???), seguido não tão de perto assim pelos Aliança das trevas e A Senhora de Shalador. Ainda no capitulo da fantasia destaca-se o, para mim, pior livro do ano, O Dardo de Kushiel, que nem sequer acabei de ler. Mas como nem só de fantasia se fez este mês duas senhoras encantaram-me com o No seu mundo e 4&1 quarto.

Em Maio fui Jerusalém e desiludi-me com Tudo por amor. Junho e as férias trouxeram-me boas e más surpresas. Nas boas, O último Cabalista de Lisboa, À Procura de Sana e O meu País inventado. A má notícia foi que descobri que estou demasiado velha para fantasia da treta como a de A noite de todas as almas”. Julho foi um mês português, com Uma viagem à India e o último Papa. Em Agosto escolhi antes a Papisa Joana, fui até lá Abaixo e conheci a mentira sagrada que me deixou pouco interesse por continuar a ler este escritor.

Em Setembro, o pior mês das leituras, foi um sacrifício ler O braço esquerdo de deus e em outubro desisti da fantasia para me dedicar a Combateremos a Sombra e aos Olhos amarelos dos crocodilos. Novembro foi “O” mês com a Criança que não queria falar e a Pequena abelha. Os íntimos e os Pilares do mundo fecharam o ano no feminino.

Li com prazer a crónica do Pedro Mexia na revista LER deste mês sobre as máquinas de escrever. Um pouco de nostalgia (também tive uma, aliás ainda tenho lá por casa, tenho que ver se ainda arranjo um fita para ela) que me levou a pensar sobre a dificuldade de escrever um livro.

Antes da era dos computadores pessoais que permitem que se escreva (e apague, a parte do apagar é importante) em todo o sitio, que se reformule numa assentada o que demorou imenso tempo a escrever, o simples ato de passar para o papel as ideias não era assim tão simples. Refazer um capítulo devia ser um pesadelo. Repassar uma folha porque se escreveu duas vezes a mesma frase ou porque afinal aquele adjetivo não é o correto implicava interromper um raciocínio que nem sempre é fácil recomeçar. Nunca escrevi um livro, mas imagino que se ande para trás e para a frente imensas vezes.

Antes da era dos corretores ortográficos e dicionários online quem escrevia um livro, palavra a palavra, tinha que saber – mesmo - escrever, tinha que conhecer a ortografia, a sintaxe, a morfologia das palavras…

Para além do talento, indispensável, era preciso técnica, uma enorme perseverança e força de vontade . Acredito que estas dificuldades eram um ótimo filtro para que os verdadeiros talentos emergissem e que a “necessidade de escrever” fosse a verdadeira razão para que um livro fosse escrito

Atualmente a facilidade é tanta, com os computadores, os corretores ortográfico e as sugestões de sinónimos que por vezes se dispensa até o talento…